tag:blogger.com,1999:blog-73149986149921264852024-03-08T06:36:28.876-08:00De unas palabras...—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comBlogger379125tag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-4093948018327168262017-10-03T12:24:00.000-07:002017-10-03T12:24:04.334-07:00El no mataba ningún animal. Sacrificar a un animal de modo que se redimiera su alma era una cosa, y otra era pisar y aplastar a pequeños seres que no pretendían más que le hombre: simplemente comer y multiplicarse. Al anochecer, cuando los campos eran un hervidero de sapos, Jacob andaba cuidadosamente para no pisarlos.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-64547665058791361282017-10-03T12:06:00.002-07:002017-10-03T12:06:43.759-07:00Los ríos fluían, y las olas rizaban el mar. Cada astro seguía la órbita que le había fijado. Pronto maduraría el grano de los campos y empezaría la recolección. Pero, 'quién había hecho madurar el grano? ¿Cómo podía la espiga surgir de la semilla? ¿Cómo podía el árbol, hoja, rama, fruta, brotar de un hoyo? ¿Cómo podía aparecer el hombre de una gota de semen depositados en el vientre de una mujer? Todo eso eran milagros, maravillas de maravillas. Sí, había muchas preguntas que hacer a Dios; pero, ¿quién era el hombre para comprender los actos de la Divinidad?—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-59807068892951318792017-10-03T11:57:00.002-07:002017-10-03T11:57:46.145-07:00...la memoria humana es muy avara. No le gusta dar, pero si se le pide con insistencia, paga a veces más de lo que se le exige. Si no le daba punto de reposo, acabaría por devolver todo lo que se había depositado en ella.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-25926079173045804682017-09-13T18:09:00.000-07:002017-09-13T18:09:04.619-07:00Hacia el alba, soñó que se había ocultado en una de las naves de la biblioteca del Clementinum. Un bibliotecario de gafas negras le preguntó <i>¿Qué busca?</i> Hládik le replicó: <i>Busco a Dios</i>. El bibliotecario le dijo: <i>Dios está en una de las letras de una de las páginas de uno de los cuatrocientos mil tomos del Clementinum. Mis padres y los padres de mis padres han buscado esa letra; yo me he quedado ciego buscándola.</i>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-74114484516004107282017-09-13T17:51:00.001-07:002017-09-13T17:51:20.349-07:00...el sueño lo anegó como un agua oscura.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-460931187590128962017-06-27T13:24:00.002-07:002017-06-27T13:24:44.686-07:00Acaso la nada sea la única verdad y no exista nuestro ensueño; pero entonces esas frases musicales, esas nociones que en relación a la nada existen, tampoco tendrán realidad. Pereceremos; pero nos llevamos en rehenes esas divinas cautivas, que correrán nuestra fortuna. Y la muerte con ellas parece menos amarga, menos sin gloria, quizá menos probable.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-22464628488296889702017-06-24T16:24:00.001-07:002017-06-24T16:24:48.434-07:00Cette amplification, que l’on confond si souvent avec le bien écrire, je la supporte de moins en moins... Quelle nécessité de faire un article ou un livre...? Où trois lignes suffisent je n’en mettrai pas une de plus.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-81175553906786825752017-06-16T14:14:00.001-07:002017-06-16T14:14:42.893-07:00[...] our life is a succession of Paradises successively denied [...] the only true Paradise is the Paradise that has been lost.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-41630163032767256012017-06-16T10:58:00.004-07:002017-06-16T10:58:59.196-07:00La mayoría de las personas que conocemos no nos inspiran más que indiferencia; de modo que cuando en un ser depositamos grandes posibilidades de pena o de alegría para nuestro corazón, se nos figura que pertenece a otro mundo, se envuelve en poesía, convierte nuestra vida en una gran llanura donde nosotros no apreciamos más que la distancia que de él nos separa.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-12688622667704175762017-06-14T19:00:00.000-07:002017-06-14T19:00:14.975-07:00Pero a la edad en que frisaba Swann, cuando ya se está un tanto desengañado y sabemos contentarnos con estar enamorados por el gusto de estarlo, sin exigir gran reciprocidad, ese acercarse de los corazones, aunque ya no sea como en la primera juventud la meta necesaria del amor, en cambio sigue unido a él por una asociación de ideas tan sólida, que puede llegar a ser origen de amor si se presenta antes que él. Antes soñábamos con poseer el corazón de la mujer que nos enamoraba; más adelante nos basta para enamorarnos con sentir que se es dueño del corazón de una mujer. Y así, a una edad en que parece que buscamos ante todo en el amor un placer subjetivo, en el cual debe entrar en mayor proporción que nada la atracción inspirada por la belleza de una mujer, resulta que puede nacer el amor —el amor más físico— sin tener precisamente y como base el deseo. En esa época de la vida, el amor ya nos ha herido muchas veces y no evoluciona él solo con arreglo a sus leyes desconocidas y fatales, por delante de nuestro corazón pasivo y maravillado. Le ayudamos nosotros, le falseamos con la memoria y la sugestión. Al reconocer uno de sus síntomas, nos acordamos de los demás, los volvemos a la vida. Como ya tenemos su tonada grabada toda entera en nuestro ser, no necesitamos que una mujer nos la empiece a cantar por el principio —admirados ante su belleza— para poder seguir. Y si empieza por en medio —allí donde los corazones se van acercando y se habla de no vivir más que el uno para el otro—, ya estamos bastante acostumbrados a esa música para unirnos en seguida a nuestra compañera de canto en la frase donde ella nos espera.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-44856937072800115812017-06-14T13:33:00.002-07:002017-06-14T13:33:49.355-07:00La zona de tristeza en que acababa de penetrar se distinguía tan perfectamente de la zona a la que en un momento antes me lanzaba yo alegremente, como en algunos cielos hay una línea que separa una banda de color rosa de otra verde o negra. Y vemos a un pájaro volando por el espacio rosa, que va a llegar a su límite, que le toca ya, que entra en la zona negra.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-87272106345516535492017-06-14T12:55:00.002-07:002017-06-14T12:55:41.496-07:00...¡oh maravillosa independencia de las miradas humanas sujetas al rostro por un cordón tan largo, tan suelto, tan extensible, que pueden pasearse ellas solas muy lejos de él!—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-28391466678335757652017-06-13T19:16:00.002-07:002017-06-13T19:16:20.065-07:00What had he to fear? What had he to hope? He had given away the last remnant of his tribute for the King. He had parted with the last hope of finding him. The quest was over, and it had failed. But, even in that thought, accepted and embraced, there was peace. It was not resignation. It was not submission. It was something more profound and searching. He knew that all was well, because he had done the best that he could from day to day. He had been true to the light that had been given to him. He had looked for more. And if he had not found it, if a failure was all that came out of his life, doubtless that was the best that was possible. He had not seen the revelation of "life everlasting, incorruptible and immortal." But he knew that even if he could live his earthly life over again, it could not be otherwise than it had been.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-90979918366171428602017-06-13T18:35:00.002-07:002017-06-13T18:35:39.229-07:00I saw him again at the foot of the pyramids, which lifted their sharp points into the intense saffron glow of the sunset sky, changeless monuments of the perishable glory and the imperishable hope of man. He looked up into the face of the crouching Sphinx and vainly tried to read the meaning of the calm eyes and smiling mouth. Was it, indeed, the mockery of all effort and all aspiration, as Tigranes had said--the cruel jest of a riddle that has no answer, a search that never can succeed? Or was there a touch of pity and encouragement in that inscrutable smile--a promise that even the defeated should attain a victory, and the disappointed should discover a prize, and the ignorant should be made wise, and the blind should see, and the wandering should come into the haven at last?—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-49478822569889272902017-06-13T17:44:00.000-07:002017-06-13T17:44:43.216-07:00How close, how intimate is the comradeship between a man and his favourite horse on a long journey. It is a silent, comprehensive friendship, an intercourse beyond the need of words.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-42418363369763221902017-06-13T15:36:00.001-07:002017-06-13T15:37:52.464-07:00Muchas veces, por el cielo de la tarde cruzaba la luna, blanca como una nube, furtiva, sin brillo, igual que una actriz cuya hora de trabajar no llegó aún, y que en traje de calle mira desde la sala a sus compañeras, sin llamar la atención, deseando que nadie se fije en ella.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-31973412072353676232017-06-13T15:23:00.000-07:002017-06-13T15:23:05.479-07:00De repente me paré, sin poder moverme, como sucede cuando vemos algo que no solo va dirigido a nuestro mirar, sino que requiere más profundas percepciones y se adueña de nuestro ser entero. Una chica de rubio rojizo, que, al parecer, volvía de paseo, y que llevaba en la mano una azada de jardín, nos miraba, alzando el rostro, salpicado de manchitas de color de rosa. Le brillaban mucho los negros ojos, y como yo no sabía entonces, ni he llegado luego a saberlo, reducir a sus elemento objetivos una impresión fuerte; como no tenía bastante de eso que se llama "espíritu de observación" para poder aislar la noción de su color, por mucho tiempo, cuando pensé en ella, el recuerdo del brillo de sus ojos se me presentaba como de vivísimo azul porque era rubia; de modo que quizá si no hubiera tenido ojos tan negros —cosa que tanto sorprendía al verla por primera vez— no me hubiera enamorado en ella tanto como me enamoraron, y más que nada sus ojos azules.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-17201948607241076772017-06-13T15:15:00.000-07:002017-06-13T15:15:05.322-07:00La miré primero con esa mirada que es algo más que el verbo de los ojos, ventana a que se asoman todos los sentidos, ansiosos y petrificados; mirada que querría tocar, capturar, llevarse el cuerpo que está mirando, y con él el alma.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-88473534429637121112017-06-13T14:33:00.002-07:002017-06-13T14:34:29.602-07:00A media altura de un árbol indeterminado, un pájaro invisible, ingeniándose en hacer más corto el día, exploraba con una prolongada nota a la soledad circundante, pero dábale ésta una réplica tan unánime, le devolvía un golpe tan redoblado de silencio e inmovilidad, que se hubiera dicho como si no lograra más que detener para siempre aquel mismo instante que intentaba hacer más rápidamente pasajero.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-45844633186029490252017-06-13T14:27:00.000-07:002017-06-13T15:53:42.555-07:00...pero en sus más ficticias creaciones el hombre trabaja siempre sobre la base de la Naturaleza: hay lugares que siempre imponen en torno suyo su particular imperio y arbolan sus inmemoriales insignias en medio de un parque como las arbolarían, lejos de toda intervención humana, en una soledad que también viene hasta aquí a rodearlos, surgida de la necesidad de su exposición y superpuesta a la obra del hombre. Y así, al pie del paseo que dominaba el estanque artificial, se formó con dos bandas tejidas con flores de miosotis y vincapervincas la corona natural, delicada y azul que ciñe la frente claroscura de las aguas; y así también el gladiolo, dejando doblegarse sus espadas con regio abandono, extendía por encima del eupatorio y del ranúnculo los destrozados lirios, violetas y amarillos, de su cetro lacustre.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-17274877828563272742017-06-13T14:15:00.002-07:002017-06-13T14:15:50.472-07:00El tiempo de las lilas tocaba a su fin; algunas había aún que expandían en altas arañas malvas las delicadas burbujas de sus flores; pero en mucha parte del follaje, donde una semana antes reventaba su embalsamado musgo, ahora se marchitaba, empequeñecida y negruzca, una hueca espuma, seca y sin aroma.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-3888069841897649892017-06-13T14:09:00.001-07:002017-06-13T14:09:38.647-07:00Antes de llegar allí, nos encontrábamos, porque salía al encuentro de los extraños, el olor de las lilas. Y luego, las mismas lilas, de entre los verdes corazoncitos de sus hojas alzaban curiosamente por encima de la valla del parque sus penachos de plumas malvas o blancas, abrillantadas aun en la sombra, por el sol en que se habían bañado.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-14935233501902493652017-06-13T11:53:00.001-07:002017-06-13T11:54:21.798-07:00Venga usted a hacer un rato de compañía a su viejo amigo —me dijo—. Y como ese ramo que un viajero nos manda desde un país adonde nunca hemos de volver, hágame respirar, desde la lejanía de su adolescencia, esas flores primaverales por entre las que yo crucé también un día. Venga a casa y tráigame flores, primaveras, barbas de capuchino, achicorias silvestres, cuencos de oro; tráigame la flor de sedum, con que se forma el ramo dilecto de la flora balzaciana; la flor del Domingo de Resurreción, margaritas y bolas de nieve de esas que empiezan a aromar el jardín de su tía cuando aún no se ha fundido las bolas de nieve de verdad que trajeron las tormentillas de Pascua. Y tráigame la gloriosa vestidura de seda de la azucena, digna de Salomón, y el polícromo esmalte de los pensamientos; pero, ante todo, no se olvide de traerme el airecillo aún fresco de las últimas heladas, que entreabrirá, para esas dos mariposas que están esperando a la puerta desde esta mañana, la primera rosa de Jerusalén.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-8105034522879797132017-06-13T11:24:00.001-07:002017-06-13T11:24:56.235-07:00Entre tanto, salimos del pórtico y fuimos a pasar a su lado; Legrandin era lo bastante educado para no volver la cabeza; pero puso su vista impregnada de hondo meditar, en un punto tan lejano del horizonte, que no pudo vernos, y así no tuvo que saludarnos.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7314998614992126485.post-31871979796326253392017-06-13T11:13:00.001-07:002017-06-13T11:13:22.203-07:00...pero mi pasmo era ante los espárragos empapados de azul ultramar y de rosa, y cuyo tallo, mordisqueado de azul malva, iba rebajándose insensiblemente hasta que la base —sucia aún por el suelo de su planta—, con irisaciones de belleza supraterrena. Parecía que aquellos matices celestes delataban a las deliciosas criaturas que se entretuvieron en metamorfosearse en verduras, y que, a través del disfraz de su firme carne comestible, transparentaban con sus colores de aurora naciente, sus intentos de arco iris y su languidez de noches azules, una esencia preciosa, perceptible para mía aun cuando, durante toda la noche que seguía a una comida donde hubo espárragos, se divertían en sus farsas poéticas y groseras, como fantasía shakespeariana en trocar mi vaso de noche en copa de perfume.—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com